Hay dos detalles que no calculé antes de sacarme el billete a mi terruño.

El primero, la final de Operación Triunfo. Soy fan, qué le vamos a hacer… la ventaja es que mi suegro, que es tan hermoso, me está grabando cada gala y me las enviará a Barcelona para que cuando llegue las pueda ver.

El segundo… las rebajas. Con lo que me gusta gastar poco y comprar mucho. Soy una experta, el Hubby puede dar fe porque nunca entiende cómo estiro tanto el presupuesto.

Con estos dos puntos dándome vueltas por la cabeza, me regodeo en la banalidad. A veces lo disfruto, me gusta de vez en cuando hablar de modelos, zapatos y cremas. El cotilleo de Amy Winehouse, la supuesta novia de Lindsay Lohan, los devaneos de Brit… me entretienen, aunque luego me ponga crítica y hable de la responsabilidad social del periodista y de la invasión a la privacidad y bla bla.

Leyendo a Paloma un día de estos recordé que una de mis luchas durante un tiempo fue con una amiga, que me regañaba por leer la “Glamour” y la “Cosmopolitan”. Ni siquiera las compraba cada mes, pero a ella le parecía inaceptable.

Pero es que yo estoy convencida de que sin esas pequeñas frivolidades, sin mis ratos de soy-un-poco-cabeza-hueca, la vida sería absolutamente sosa.

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