Posts tagged crazy little thing called Betty

Black Betty en… El furibundo encuentro de William y Anthony

 

Hace unos días fui parte de una discusión, agria y visceral, en clase. Todos a una, muy Fuenteovejuna, nos rebelamos contra uno de los actores del curso de dirección de actores. Es un tipo raro, con talento… sí, pero que cree que es la pomada canaria y es como un niño chico y malcriado. Llamémoslo Sir

Algunas de las proezas de Sir han sido dormirse mientras se dan indicaciones, llamar irrespetuosa y poco humilde a una de las personas MÁS respetuosas y humildes que conozco, cantar mientras la directora hablaba, decir que un ejercicio que mandó el profesor era estúpido y así sucesivamente. Es prepotente, pasota, sobrado… en fin, una joya del arte teatral.

La discusión llegó a un punto donde él, con toda la mala leche de la que fue capaz me dijo: “Pero tú ¿quién te crees, William Shakespeare?”, yo le respondí, con toda la mala leche de la que fui capaz “¿Y tú quién te crees, Anthony Hopkins?”. La cosa quedó ahí, más o menos.

Hoy empezó a dirigirlo Matemático. Yo soy su ayudante de dirección. Así que la dinámica de hoy fue más o menos: Black Betty Shakeaspearita hablando, Sir Anthony Hopkins mirando a otro sitio. No fue capaz de darme la mirada ni una vez.

Y yo me sigo preguntando el por qué. Yo lo que digo a la cara lo mantengo a posteriori. Si no miro a alguien, en mi caso, suele ser porque me avergüenzo de lo que pasó… No acabo de entender su no-gesto, aunque me temo que es una especie de “castigo”: no soy digna de que me mire.

Lo mejor de todo es que me hizo gracia. A pesar de que defiendo que ignorar a alguien tan expresamente es igual de agresivo que llamarle imbécil. Pero me hizo gracia. Incluso un par de veces, adrede, le hablé directamente, empezando la frase con Sir, para que le quedara claro que la cosa iba con él. Una vez consiguió hacer ver que no me había escuchado. La segunda miró un objeto colocado –para su dicha- en medio de los dos.

Y yo que no sabía que Sir Hopkins fuera tan niño… a su edad…

Tenemos que aguantarnos un mes más, a tres horas dos veces por semana… hagan sus apuestas sobre lo que puede pasar.

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I wanna be a rock star

Armo una discusión sobre Murakami por ahí… estoy leyendo Crónica del pájaro que da cuerda al mundo, y hasta ahora lo estoy disfrutando. Pero héte tú que un conocido, Escritor En Ciernes digámosle,  dice que es un autor malísisisimo. Es tan extremo su comentario que me río. Porque Escritor en Ciernes siempre dice lo mismo si se trata de un escritor con muchos libros vendidos.

Yo, a riesgo de ser superficial y tener sueños de “rock star” más que de intelectual, me “conformaría” con vender lo que venden estos autores “malísimos” y vivir de escribir. Entre los malos para Escritor En Ciernes hay unos tres de mis autores favoritos. Les critica ser complacientes, o hablar de temas que saben que tienen gancho… y yo pienso que es tan fácil hablar de lo que otros hacen mal… pero tan fácil.

Este es un tema que últimamente me toca la moral. Parece que es obligatorio ser “profundo”, ir por la vida demostrando el cúmulo de conocimientos muertos que hemos coleccionado, y ser críticos y ásperos por deporte. Parece que hay que leerse a X autor por encima de Y autor. Parece que leer ensayo o poesía aburrida francesa denota más neuronas que una buena novela contemporánea. Parece que existiese una lista que yo, para entrar en el Olimpo intelectual, debería leer y aprenderme de memoria.

Acepto que yo misma puedo ser bastante snob… acepto que Coelho y Bucay me parecen una porquería de escritores, acepto que pienso que hay gente que necesita amueblar su cabeza con urgencia y que un par de libros podría ser un buen inicio, acepto que la gente que considero tonta me pone de los nervios, acepto que me gusta mi bagaje cultural y académico… pero puedo asegurar que nunca atacaría a nadie por sus gustos literarios.

Me gustan los escritores rock star, digámoslo así. Me gustan… aunque se repitan, aunque haya novelas menos buenas, aunque usen fórmulas. Me gusta Murakami más que Cervantes. Me gusta Nothomb mucho más que Edgar Allan Poe. Me gusta John Irving mucho más que Borges. Me gusta Lionel Shriver mucho pero mucho más que Cortázar (y mira que amo Historias de Cronopios y de Famas). Me gusta Sarah Kane más que Lope de Vega. Me gusta más Pizarnik que Baudelaire. Y Bolaño me aburre. Me aburre mucho. MUCHO.

Ya está. Lo he dicho.

Qué cansado.
Y a veces, pienso yo, vale la pena ser banal y vacuo. Al menos se disfruta un poquito más de la vida, y de paso, de los libros.

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Fin de semana

El viernes me fui a un concierto recomendado por Masmi. Pero… resulta que entre Biotecnóloga -que se olvidó del candado de su bici- y mi tobillo -que decidió que media hora era suficiente, acabamos subiendo a casa de Geniecillo Fashion. Hay que ver cuánto da de sí el refresco de limón… porque a las 3 am el pobre Hubby me hacía caritas de “me quiero ir” mientras yo no paraba de conversar.

El sábado cumplió años Argentina Linda (NO confundir con Francesa-Argentina). Fuimos a cenar con sus padres, su hermano y una amiga suya a un italiano. Luego a tomar cócteles por ahí. El Hubby se aventuró con un White Russian, yo con un Mojito.

Descubrí dos cosas… la primera que Argentina Linda es de esas mujeres muy guapas, inteligentes, simpáticas, con gracia, trabajadoras, divertidas, sonrientes y buenas personas que no tienen pareja. Para mí es un misterio. Y no es que haya escogido estar soltera, en cuyo caso respetaría y entendería su soledad. Me da la sensación de que intimida.

La segunda cosa, confirmada más que descubierta, es que su hermano está tan encantado de conocerse y, sobre todo de escucharse, que si lo dejás monologa horas y horas sin parar. Lo salva que es buen chico. El Hubby tuvo que aguantar con una sonrisa una charla unilateral de unos 50 minutos.

Y ayer… bueno, un poco cocinar un poco de bajar la comida de los tres días anteriores. Y empiezo clases normales…

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“es que eres muy casera… es eso”

El viernes fui a tomarme un zumo* con Biotecnóloga. Casi antes de despedirnos empezamos a hablar de temas misceláneos y salió el gusto/disgusto de salir. Yo, personalmente -y para burlas varias de mi hermana- no soy de salir.

Me explico… prefiero ir a cenar y volver a casa; quedarme en casa y ver una película, tirarme en el sofá a leer… antes que salir por ahí de copas, o de copas y a la disco… y ni se diga de botellones y similares. Que no. Me da mucha pereza, usualmente me aburro con cierta rapidez y como últimamente tomo zumo (tampoco bebo), llega un punto en que el desface desfase (lapsus dedístico…) generalizado me irrita. No soporto ser canguro de borrachos, eso seguro, y tampoco me gusta la sensación de que TODO alrededor se va degenerando. Parezco una abuela, lo sé, ni modo.

Biotecnóloga, que es tan graciosa, me dice “por eso somos amigas, nunca te lo había detectado… pero eres muy casera, es eso”. Yo sonrío… es de las pocas personas que entiende el placer de estar en casa y que no le parece que desperdicio mi juventud al no salir frecuentemente.

*diría café, pero lo he dejado…

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La fauna del gym

En un reino muy muy lejano existía un pequeño enclave llamado Gym. En él habitaban criaturitas insignes y activas que sudaban copiosamente y solían divertirse en actividades bastante curiosas. Así, durante horas los veías en el agua, dando patadas y haciendo movimientos raros; otras veces batallaban contra máquinas raras que les iban midiendo hasta el ritmo cardiaco para vencerlos.

La fauna de enclave estaba formada por varios grupos muy concretos:

CAZADORES: estas criaturitas del enclave son fáciles de identificar… te miran insistentemente para verificar si puedes ser una presa, a veces conversan con seres de otros grupos o entre sí, pero les notas sin dificultad la actitud alerta, con los cinco sentidos puestos, listos para el salto. Coinciden frecuentemente con cuerpos fibrados y definidos. Su canto espiritual silencioso es “me ejercito, me pavoneo, estoy tremendo/a”.

RECOLECTORES: los recolectores van a su bola, no se distraen, incluso su excesiva concentración en las actividades del enclave gym resulta enternecedora. Suele, sin embargo, recolectar o bien las críticas por su aspecto –que no es tan pulido como el de los cazadores –o por pasar de todo el mundo, pero yo estoy convencida que son las criaturitas más felices de la región. Su visión psíquica de la vida es “respiro, me ejercito, me siento bien”

NÓMADAS: en el gym es importante moverse, pero no confundir: cuando hablamos de nómadas estamos refiriéndonos a aquellos saltarines seres que van de una máquina a otra, después de haber hecho cardio en cuanto aparato se encuentran. Parece que los límites de su región los limitan y, según estudios empíricos, cuando llegan a sus casas también se ejercitan con cuanto encuentran… incluso cuenta la leyenda que levantan la lavadora y la nevera como diversión, en tres series de quince repeticiones.

SEDENTARIOS: esta especie sólo puede ser avistada en los vestidores. En el subsuelo afloran los sedentarios, que se distinguen por su poco o nulo movimiento y su parcial o total desnudez. Usted puede descubrir a una sedentaria por la repetición de patrones: suelen secarse el pelo con la secadora en bolas, caminar muy lentamente por ahí en bolas, maquillarse en bolas, hacer llamadas telefónicas en bolas… en fin, que básicamente van en bolas y se mueven a velocidades bajas.  Dichosamente, para el observador profesional, muestran sus atributos sin ningún problema…

Se cree que los sedentarios y los nómadas pertenecen a su vez otro grupo, ya sea cazador o recolector. Incluso se les ha visto seguir las espirituales enseñanzas de dichos grupos.

Sin embargo, en honor al enclave tengo que decir que he estado en regiones donde los seres se comportan de manera menos amigable. Al menos aquí cada grupo respeta la existencia del otro y, hasta el momento, no ha habido confrontaciones.

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El post de los pendientes.

Lo similar atrae a lo similar… DSC_0649

De tener unos cuantos he pasado a que me regalan los pares de dos en dos. Cada vez que voy a mi terruño o viene alguien, me traen pendientes, collares, pulseras… no falla. Cuando alguien no quiere unos pendientes me pregunta si los quiero. Voy por la calle (sobre todo el terruño porque son muy baratos) con el ojo avizor buscando ofertas de bisutería.

pendientes

Como escribí hace unos días, intenté contar los pares que tengo pero no lo conseguí. Colgados en la pared hay 91 –ahora lo sé -pero he de decir que hay dos pares más por ahí porque los usé y no volví a ponerlos en su sitio y que, como pueden ver, en la cajita donde guardo los anillos –es de lo que menos tengo, serán unos 10- tengo algunos pares más. En fin, que deben ser más de 100.

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Sobre mis favoritos… es muy difícil tenerlos cuando hay tantos de donde escoger, pero confieso que me gustan los accesorios grandes. Un amigo me dijo un día “lo bueno de tus pendientes es que pueden ser exagerados, enormes, o raros… pero nunca bastos”. Y los que más me tiran, en este momento son estos*:

24 y 25… el verde es de mis colores favoritos, junto con el turquesa y el morado…bueno, me gustan los colorines en general, la verdad…Untitled-1

86 y 87, además de que me encanta el color, me gusta el diseño.
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Los 62 son larguísimos y pesan una barbaridad, pero quedan divinos; los 63 me gustan porque combinan súper bien con muchos tonos de morado.

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Los pobres 70 son preciosos, pero creo que son los que menos lucen vistos así…Untitled-5

*fotografiados y sin conjuntar pierden mucho…

Tengo mis favoritos sentimentales, también…

Aparte de esto, tengo unos 40 collares y unas 50 pulseras… no tengo más porque o me estorban –como los anillos –o me pasa que en invierno me saco las blusas sin quitarme el collar y así me he cargado muchos.

Básicamente combino la ropa con los pendientes. Y soy un poco obsesiva, como mucho juego con colores complementarios, pero todo tiene que combinar, si no… ¡pues no me lo pongo!

No, no me ofende que me llamen exagerada.

En mi defensa no colecciono zapatos ni carteras y no me gasto dinero en joyería.

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Embarazada*

“Nooooooooo, no estoy embarazada………” (V.Artabria dixit)

embarazada

Iba un día cualquiera para ensayo. Tenía que ir a la planta -4 y estaba en la cero. Subo al ascensor, voy a la -1  a buscar los objetos que necesito. Salgo del vestuario llena de bolsas, apenas si puedo moverme. En medio de lo que llevo, sobresalen un oso y una vaca de peluche, un ovillo enorme de lana con agujas y un trocito tejido.

Un chico, guapillo y simpático, se acerca y me sonríe. Presiona el botón para llamar al ascensor. Le agradezco el detalle, porque yo llevaba un minuto sin conseguirlo. Llega el ascensor, me deja pasar primera y me pregunta dónde voy. Presiona el botón de la -4. Vuelvo a darle las gracias. Él vuelve a sonreír.

Me dice “Sí que vas cargada” o algo similar. Le respondo cualquier cosa. Me dice un par de cosas más: “¿Lo has hecho tú?”, le explico que no, que lo hace una amiga. Me dice que igual puedo aprender porque tengo tiempo y algo así como que qué bonito, o qué ilusión. Realmente voy muy cargada de cosas como para poner más atención, pero me sonríe tanto y es tan especialmente amable, que cuando me bajo del ascensor me da la sensación de que me estaba tirando la caña. Pienso que tiene gracia que diga qué bonito o qué ilusión a un grupo de bolsas o frente a la idea del ensayo, pero qué queréis que os diga, en teatro hay gente muy rara.

Llego a ensayo, dejo las cosas y cuento la historia, sonriente y muy chula, de que un chico en el ascensor me estaba tirando la caña… yo, señores, jugando de estupenda y, encima, de chula porque ni caso que le hice. Yo, la sex symbol. Yo, la encantadora. Yo, la carismática… bueno…

Voy al baño antes de empezar a ensayar. Me miro en el espejo y de repente tengo una iluminación: voy con esa blusa corte imperio taaaaan ancha que tengo y con leggins. El chico, que probablemente NO sea de teatro, sumó uno más uno más uno: blusa ancha+juguetes de bebé +lana y agujas de tejer = está embarazada.

Así, con “tienes tiempo para aprender”, quiso decir que veía que estaba embarazada pero aún no se me veía el niño saliendo entre las piernas. “Qué bonito” o “qué ilusión” se refería a la criaturita por venir. Y las sonrisas y amabilidad fue producto de su buena educación que dice que hay que tratar bien a las mujeres en “estado”.

Vuelvo a ensayo.

No digo una palabra.

La versión oficial es y seguirá siendo que el chico me tiraba la caña, y que yo, cuan digna soy, no le hice ni caso.

Sigh.

*gracias a Artabria por la idea indirecta del post, o no sé si darte las gracias porque qué vergüenza de historia…

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Varios

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Esta mañana llamé “infantil” a la Señorita Mal Rollo con Sonrisa.
Ay, qué a gustito me he quedado.
Ya sé que postearlo es infantil, pero al menos se lo dije yo primera.
Ja.
….
Placeres chungos…
Me gusta la piña, sobre todo la “gold” importada de Costa Rica.
Me hace la lengua añicos.
Igual la como.
….
Hice mi lista de pendientes.
Es laaarga laaaarga como una noche de insomnio.
Debería estar trabajando.
Pero veo Operación Triunfo.

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Uf

Llevo un par de semanas de dedicación exclusiva ¡con todo! Salgo de ensayar a las 10 pm, entro a clases a las 8:30 en los peores días, y a las 10 cuando la providencia tiene misericordia. No tengo tiempo de nada, ni de mirar blogs (o los miro, pero poco comento), ni de leer, ni de ver televisión, ni de ir al cine. Cuando tengo tiempo le guiño un ojo a El Hubby, para que sepa que sigo existiendo, cocino y hago deberes. Saco 40 minutos en domingo para hablar con La Mamá. Y cuando me doy cuenta, hay otro lunes más mirándome incisivo.

Ya volveré, ya tendré tiempo, ya haré ejercicio… no sé si esto de postergar tanta cosa es recomendable, pero es lo que hay.

¡Y bueno, besos, buena semana y viva la primavera que se está dejando mirar las orejas!

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…pero poco de ti misma…

“Es que hablas mucho, pero hablas poco de ti misma”

Hace un par de semanas, un amigo me soltó la frase. No sé por qué, pero me he quedado ahí pillada.

Creo que tiene parte de razón, creo que no sabe que tengo un blog… y creo que las dos cosas están relacionadas.

Me explico… una de las razones por las que me puse un nick y cambié de blog es justamente que siento que este es un espacio donde soy muy sincera, con lo cual, si das tu nombre, puedes acabar metido en problemas.

Pero, paralelamente, sé que los últimos 4 años he hecho un proceso inverso al que estaba acostumbrada. De pequeña, me acuerdo que hacía amigos en cada esquina, le hablaba hasta a las piedras. De adolescente podía contar mis cosas a quien quisiera escucharlo, siempre con un mínimo de confianza.

Ahora, escojo qué cuento y cuándo lo cuento.

Creo que cada vez me cuesta más decir “amigo/a” a alguien, cada vez miro más con lupa a los demás… en fin…

No creo que sea malo, pero de repente me pregunto si mi cuidado a veces se confunde con hermetismo.

En todo caso, como mínimo es curioso que a alguien que me conoce le parezca tan, pero tan discreta, como para poder decir la frase de arriba. Curioso…

Ilustración: Killerxkim (Flickr)

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